На вылет - Роман Башаев

Я не ангел, я только учусь…

Я не ангел, я только учусь,Проникая в прогорклые души.Тебе слышится музыка? Слушай!Это я в капилляре верчусь.

Тебе видятся яркие сны?Карандашно, по-детски, цветные?Это я свои крылья стальныеНаточил накануне весны —

Резать небо, как сливочный лёд,Раны молний подсохших вскрывая,И делиться таким караваемС каждым сотым, который не врёт.

Я не ангел, я просто не вру.Я дарю тебе только свободу.Только памяти чистую воду,Ледяную для глаз поутру…

/2007/

Играть живого

Я буду лежать на сценеИ притворяться мёртвым.И губы мои – в пене.И краски мои – стёрты.

И тень моя ходит рядом,Сама по себе, пьяной.И тысячу лет крядуСо сцены едва ль встану.

Я буду лежать молча,Порой себя разлагая.Но что-то во мне волчье,Раз зрители убегают.

Кто – шкуру свою прятать,А кто – за моей с воплем.А я лишь хочу внятноСыграть эпилог боли…

Под лезвиями-словамиИграть до конца: ни слова!..Теперь я парю меж вами.Пытаюсь играть живого…

/2007/

Не умеющий быть

Тихий танец по имени жизньВ душных стенах по прозвищу миг…Не умеющий быть – кажись,Разлагаясь на стопки книг.

Руки тянет закрыть лицо.Под ладонями – я, не я?Каждый вдох, каждый шаг – свинцомНезаметного бытия.

Новый день остриём стволаДышит в белый от сна висок.Да по нервам зима-пила,Её голос всегда высок.

Да по венам холодный стонНенаписанного всего…Этот танец – всего лишь сонИ не значит он ничего…

/2007/

Молчи

Молчи, мне в этой тишинеТак звонко ставить точки.Бескрылыми приснились мнеС тобой по одиночке.

Грустя, ресницами слегкаЦарапала бумагу.Ни новой строчки, ни значка,Ни голоса, ни шагу…

А я напился и без струнИграл о нашей встрече,О том, как под аккорды лунВзетали каждый вечер.

Как я был зол на целый светИ на осколки тьмы.Как, не послушав их совет,Остались мы на «мы».

Молчи. И мне уже никтоБылого не отдаст.Повис как серое пальтоМой разума балласт.

И только цифры на листеИ сытость в голове.А лучше б снова в темнотеСложились строчка-две.

Достались прямо из пустот,В твои вплетаясь звуки.Молчи, гитара, я не тот,Кто брал тебя на руки…

/2009/

Бессонница

Бессонница выдумывает сов,Бумаге подарив остатки чая.На языке поломанных часовО чём-то тихо сердце отвечаетНа мой вопрос, не заданный пока,Оставленный до лучшего застолья.Щепоткой пальцев тянется рука —Перекрестить или добавить соли?..Бессонница напяливает фрак,По-дирижёрски повышая звуки.Щепотка превращается в кулак —Ударить, подарить или от скуки?..Дождливой ночью хочется луны,Начищенной серебряной монетки,Подброшенной на розыгрыш весныИ на лету цепляющей за ветки…

/2010/

Себя

Я убил себя, и что же?Изменилось ли хоть что-тоВ поистоптанной прихожей,Между лестничных пролётов?В паре фишек от везенья,В паре смыслов от аккорда,В мире пыли и растений,Из-под пледа строя лорда,Важно бряцая в бокалеНержавеющей лопаткой,Кто останется в финале,Чьи проигранные прятки?..

Я нашел себя. Но в окнах —Та же грязь и те же лужи.Не бывает красный блёклым,Не бывает мусор нужен.Переделать – значит, «новый».Только в старые прорехиОчень смотрятся хреновоВсе успевшие огрехи.Не воротишь поворота,Не прощёлкаешь вокзала.И, не важно, для кого там,Я начну себя сначала.

/2011/

Лов

Река поплавками нервовЩетинится на луну.И мысли – рыбёшки-стервы,Не выловить ни одну.Не взять за сухие жабры,Не бросить среди песков,Добившись от них хотя быТонюсеньких голосков…Не ведать им сковородки,Не маслиться на губе.И, может быть, самородкиУносят они в себе…Оскалятся, уплывая,Протухшие от голов,А я под мостом на сваяхПродолжу нелепый лов…

/2012/

Ещё по маленькой…

Ещё по маленькой, и мы уже на «ты»С Весёлым Роджером осатанелых мыслей.И дыма запахи на рукаве повисли —Пробраться в дом из опустевшей темноты.

Ещё чуть-чуть, и улыбнётся горизонт.Кошачьи выгнется, приподнимая плечи.Нырнуть в асфальт и выплыть где-нибудь далече.Остаться глупо, да и просто не сезон…

Ещё немного, и не станет пустоты.Внутри наскучит ей, протиснется наружу.Растает в осени, а нам опять на ужин —Ещё по стопке неразбавленной мечты…

/2012/

Наследить бы

Чайной слякотью на клеёнке.Чёрной копотью по углам.Или парой гримас на плёнке.Или всё это вместе – хлам…

Лучше снегом – цепочка чище,И натоптано у ворот.Или зелень на пепелище —Будет ярко, когда взойдёт…

То ли в реку с разбегу ночью,То ли выбросить старый шкаф.Или сверху болтаться молча,Перепачкав слегка рукав…

В пустоте, неизбежно-серой,Наследить бы хоть чем-нибудь.Видно, времени хелицерыЗапустили по венам жуть.

Не успеть‚ не поверить – тяжко.И пока не совсем на дне —Тихим шорохом по бумажкам,Хрустом клавиш по тишине…

/2013/

Не страшно

Маршрутка, набившая обе щеки до отказа…Поток перемотки осени чуть ускорен…Такой Пустота не являлась ещё ни разу —С губами, подобными смерти гранатовых зёрен.

Из яркого – в серый прах, под обивку снега,Такой уж у листьев вечно известный финиш.Я выпаду с ними лишней деталькой Лего,Едва ли найдёшь, и вряд ли уже поднимешь…

А мне Пустота нарисует круги под веки,Начертит венку химически-карандашно.Я буду зол, что вокруг одни человеки.Я буду слаб, и от этого вам не страшно…

/2015/

Полный воротник

Что ты мне предложишь, никчёмный демон,В час, когда я лучше бы спал без задних?Может быть, решишь за меня проблемы,Из костей их выстроишь палисадник?

Может, нарисуешь дорогу к дому,Что не так надавит на грудь уютом?Или вместе выпрыгнем в омут-кому —Овцам так и надо, раз волки люты…

Что ни предложи – не возьму, истрачу.Может, лучше чаю, а то и водки?Вечер идеально дождлив и мрачен,Не хватает вёсел к подводной лодке…

Черти не устанут рядиться нами,Солнце не остынет за пыльной сеткой.Осень заигралась с полутонами,Отобрав ключи у зимы-соседки…

Может, ты мне лучше насыплешь снегаПолный воротник и чуть-чуть под ноги?Будет видно полосы для разбега,Станут все нехожеными дороги.

Сделается лёгким свежо и колко,Взгляду нестерпимо, а мыслям ново…Ты ведь, как и я, и не демон толком.Вечный продавец, да и то хреновый…

/2015/

Задержись

Задержись на карнизе послушать птиц —Может, новое что-то скажут.Остаётся лишь мелочь, секунда, блиц,И не стОит ручной поклажи.

Станет путь комфортнее налегке,А вдогонку балконы скалятся.Задержись немного, пока в рукеХоть немного знакомых пальцев…

Эта роль не нОва и не смешна,И едва ли кого коснётся.Старый дом из выбитого окнаСквозняком выдувает солнце.

Подбирает к шкафу ключи скелетНа покинутой половине.Задержись хотя бы на сотню лет,А потом уже вместе двинем…

/2016/

Отвыкается

Отвыкается от шума и тепла.Откликается на снег и тишину.Ей, душе, по сердцу новая метла —Станет чище в заметеленном плену.

Станет выше деревянный потолок,Станет мягче деревянная постель…Может, рано, а быть может – самый срок,Если дверь уже не чувствует петель…

Может, выйдет очень крепкое виноИли мягкая остывшая луна.На секунду станет вдруг не всё равно,Или даже на минуту – не до сна…

Отвыкается нам снова невпопадОт эмоций с запотевшего окна.И однажды я не стану виноват —Ты устанешь разбираться, чья вина.

/2016/

Дрожь

Я знаю карты – твои и наши,Игра до дрожи неинтересна.Картинка мира немного пляшет,А может, крови в сосудах тесно.

Меняя реплики всей колоды,Досмотрим пьесу в немой досаде.В примерке масок проходят годы,Нетвёрдость пальцев – причина ссадин…

Пока зима упустила лето,Трясёт от холода по привычке.Немного звука, немного цвета,И карты вспыхнут подобно спичке…

И обжигающими глоткамиЛечу привычно симптомы дрожи,Пока не вырос тот самый камень,Что под собою меня положит.

/2016/

Черешни